Восемь утра. Отправишься в путь.
Полосы, цифры и знаки.
Инглиш в подкастах, песен чуть-чуть,
Трасса в запыленном мраке.
– К лучшему всё! – сказал мне вчера, –
Первые мысли правдивы.
Дремлет тихонько наша Тура,
Ивы склонились курсивом.
Фразы твои блокнот сохранит,
Но голос в нём не оставить.
Тексты вкушаю, словно бисквит
Вкусный в воздушном составе.
Что-нибудь мне ещё расскажи,
Тихо записывать буду.
Тёплые сторис – это коржи,
Скрывшие жизни этюды.
08.08.2023