Я сама себе – без границ напускное искусство,
Я сама – хладный бриз, в раз изменчивых искр эмоций,
Я – притворство и хитрость.. И во мне возрастает чувство, -
Что мне ближе, писавший так тонко, угрюмый Моцарт.
Я – отсутствие веры и правды, мне кажется, есть лишь ложь,
Когда люди скрывают пределы своих мечтаний.
Я сама себе – рукоять и заточенный остро нож,
А надежда, наверно, – источник любых страданий.
Я сама себе – флаг, я сама себе – ветер в море,
Я – наглядный танцор и приспешник холодных вод,
Неприкрытое, рваное, выкриком на просторе
Перевёрнутый страхом, красивейший злой исход.
Я сама себе – фильм, чёрно-белый, под старину,
И, возможно, я – лучший привратник своей судьбы..
Я – творец без пера. Птица, что прогнала весну.
А желания, сплошь и рядом, совсем просты.
Я ведь – добрая сказка, со страшно-больным сюжетом,
Или, может, улыбка, на лицах, покрытых шрамами…
Мне не стать никогда тем, известным на мир, поэтом, -
Что полотна тетрадей покрыл беспросветно ударами.
Но, мне кажется, проще читать, этих «старых» самоубийц,
Чем людей современных, что тычут в себя руками..
Я – разбитая маска, средь серых уставших лиц,
И мне впредь непонятно, как мы – становились нами.
Я – стрела с наконечником, в отсутствии оперения,
И оружие, к бою готовое, без припасов,
Но, я знаю, что шизофреническое забвение,
Много лучше, прикрытого смехом, гнилого фарса.
Я, скорее, не та, кем родные меня растили,
И, быть может, совсем не была рождена сиять.
Может, «не оправдала надежд» в этом странном мире.
Я – сама себе нож. И сама себе – рукоять.