"Я" был сознанием с неясностью желаний,
Скорее с тяготением чем с мыслью,
Мир внешний мне казался лишь опасным,
Мир внутренний был полностью не выражен.
А что потом? Потом пришли видения,
Инициации, открывшие глаза,
На то что, не было замечено ни кем,
И книги, мои детские друзья.
Я в них катился словно снежный ком,
Наросший на первичность впечатлений,
Уже не различая мыслей плоть,
И всё было моим, а не оленьим.
И были столкновения с реальностью,
А в них с меня слетала шелуха,
И обнажалось то, что стало сталью,
Способной резать время и века.
Дальнейшие слова будут напрасны, путь
Узнаваемый, очерчен для любой души.
Нас отличают лишь мука, закваска, муки,
И выстроенность во плоти мечты.