ВЫРОЖДАЮЩЕЕСЯ ИСКУССТВО
Слышу грохот барабана,
Первобытный глупый ритм...
И, поверьте, очень странно,
Что теперь не ценят рифм.
Ценят то, что пахнет тиной
И замшелостью болот.
Над слепою гильотиной
Зрячий солнца не найдёт.
Безголосые болваны
Наводнили этот мир.
Не достигну я нирваны,
Не услышу пенья лир...
Ярких факелов негусто.
Птиц сбивают на лету.
Вырождается искусство,
Превращаясь в пустоту.
2024