Страшен лик бесполой дряни,
Её ужимки, колорит,
На окне горшок герани
С презрением на всё глядит.
Ему не хочется цвести,
Украшать собою спальню,
Уж лучше шашни завести,
Уйти в избу исповедальню.
Организм его изношен,
Мысли "свежие" больны,
А шпага вынута из ножен
И стала дьяволом войны.
Торжественно звучит бравада,
Её пугающий запал
Постаревшая баллада
Покоряет сирых зал.
Позорен не погон, плечо,
На котором он сияет
И там, где нынче горячо,
Его безумец хилый хает.