Под небольшым цветком растаивает человеческая слеза.
По среди холодной но прекрасной осени стоит поэт.
Знает он судьбу свою.
Страшит его тайна, которая его погубит.
И в тоске любуется он миром.
Цветами столь невероятно перерождающимися перед его глазами.
И нависает дух над его уставшим существом.
Тихо поёт где то в дали соловей.
И ростки скрываются от холода в земле.
Поэт, тихо шепчет наречия которые столь часто звучат на устах умирающего.
Как же прекрасно мгновение говорит он.
И аккуратно прикасается он щекой к земле.
И цветок уверяя его в том что он не одинок, прилегает к его челу.
Где то в дали слышен выстрел.
И падает молодая сорока.
И взлетает стая, как черно белая корона нависающая над их собратом и молочным облаком, тихо шепчущим как ему жаль.
И поэт протянувши руку пытается словить далекую как жизнь сороку.
И смотрит он за паданием.
Пока она не скрывается за тысячами разноцветных листьев, а вместе с ней и укутанный молодыми и старыми древами уходит в вечный сон и поэт.
А стая птиц чёрно белой короной летит дальше, к далеким блаженным островам.
Где будит их ждать поэт, и где встретят они своего дорого собрата.
И лишь молочное облако скользит по ветру и наблюдает за столь невероятными историями которые скрывает эта земля…