Небо прольётся снегом,
Словно фужер с вином.
Я в диалоге с небом,
Знаешь, уже давно.
Я задаю вопросы
Лет, может быть, с пяти.
Боже, я стану взрослой?
Будет душа цвести?
Сяду у печки греться,
В руки шитьё. Свистит
Чайник, мол, это место
Не для тебя, прости.