Моя Сирень пропахла болью,
Завяла, выцвела... ушла.
Что было первою любовью,
Не оказалось навсегда.
Сирень изрезала надеждой,
Оставив шрамы и тоску;
Любить её уже, как прежде,
Я не сумею, не смогу.
Что мне казалось нежной лаской,
На самом деле — гниль души.
Моя Сирень кричит о счастье...
И точит острые ножи.
Не в розах, собственно, опасность,
У них шипы видны всегда.
Опасней, если доверяешь, —
И вдруг... изранена душа.
Сейчас Сирень моя — по правде —
Совсем уже и не моя.
О ней напомнят только шрамы,
Ну и прохладная весна.
Я не люблю Сирень уж боле,
Пускай идёт к другим рукам...
Быть может, там своей любовью
Не нанесёт жестоких ран.
С цветами нужно осторожней,
И речь сейчас не про цветы.
Поберегите свои чувства —
Не всё, что нежно, — о любви.
А я... нашла свою обитель
— И пусть на Принца не тяну, —
Но белой Розе я планету, —
Захочет если, — подарю.
И не из тех я, кто на пышность
Цветов ведётся, как дурак.
Но мне Сирень несла надежду...
И превратила всё в бардак.
А Роза даже не скрывала
Всю остроту своих шипов.
Я всё ждала, что вдруг ударит...
...Мне дали бархат лепестков.