У берега бурной реки
Раскинула ветви груша,
И корни её- крюки
За землю цеплялись потуже.
Косматая крона полна
Пузатых плодов в избытке,
Которыми щедро она
Делилась с дорожной плиткой.
Но были ничтожно малы,
Так трепетно ею хранимы,
Кислы на вкус и тверды,
Воспетые ей "херувимы".
Усердно несла свои рок,
Грела плоды и питала,
А если б знала, что впрок,
Тогда б растить продолжала?
Могучее тело ее
Носило с трепетной лаской
Плоды, что станут гнильем
И взращены были напрасно.
Но дереву повезло
Не знать того, что случится.
Так гордо оно и несло
То, чем нелепо гордиться.