Это было, только не со мной.
С кем-то там, в тревожном зыбком сне.
Но внутри души моей больной
серебрился красным белый снег.
Не вокруг меня, как наяву,
извивался чёрным белый дым,
но на мне в горячечном бреду
порошился тёмный цвет седым.
Стыла кровь над пламенем огня,
воздух скользкий заставлял страдать.
Лишь любовь, хранившая меня,
всё пыталась сердце согревать.
Тёплый луч моих коснулся рук,
тихий голос обнажил мой слух.
И поплыл под ровный, тихий стук
утомлённый, но спасённый дух.