Ветер гонит обрывки лета,
под ногами былым шурша.
Но не думай, что песня спета.
Не устала любить душа.
Просто я — добровольный пленник
нескупого на боль пути.
Я на тополь похож осенний,
у которого ком в груди.
Утопаю в тоске природы,
чувствам собственным в унисон.
Это ты журавлиной нотой
мне щемящий приносишь сон.
Чем беднее любовь, скуднее,
тем поют веселей о ней.
Ну а я всё грустней, грустнее
становлюсь от любви моей.
Почему так, понятно это.
И мне в листьях светло тонуть.
Осень гонит остатки лета,
омывает слезами путь...