Мне человек сей незнаком,
которого считают мною,
кого и хвалят, и о ком
злословят, может, за спиною.
Когда ко мне приходят с ним,
себя я чувствую неважно,
себе кажусь тогда больным,
чужим, искусственным, бумажным.
Друг с другом на земле, сейчас,
навряд ли будем мы согласны.
Лишь Небеса рассудят нас.
Мы только Небесам подвластны.
Слов про него я не люблю.
Они портрет мой искажают.
Но Вас, но Вас о лжи молю,
от Вас она нужна, такая.
О, говорите мне о нём! —
Прошу Вас я, обретший крылья,
палимый ревности огнём
к тому, кого Вы сочинили.