Отпечатки пальцев на бокале
выдают меня судьбе моей.
Признаюсь, я вовсе не кристален.
Признаюсь без пламенных речей.
Да и ни к чему нам эти речи,
если мы сейчас наедине,
и в ночи потрескивают свечи,
и трепещут тени на стене.
От вина не стали громче струны
в этом робком шорохе минут.
Отпечатки на душе неюной
осмелеть нисколько не дают.
Наследила жизнь и напетляла.
Но мерцают свечи на столе.
Разве этого для сердца мало
на покрытой сумраком земле?
Ну а отпечатки на бокале
будут смыты утром со стекла,
будут смыты чистотой хрустальной
той слезы, что со щеки стекла.