Сиреневая мгла повисла
Над вешним лесом, над селом,
Над чёрной пажитью… И смысла
Нет уходить покуда в дом.
Заря в убранстве золотом,
И окоём, как коромысло,
И мая праздничного числа
На численнике отрывном.
А сколько их промчалось – вёсен
У этих вязов, этих сосен,
У этих домиков родных.
И хочется стоять у тына…
Душа податлива, как глина,
Для добрых дел… Как вечер тих!