Я слышу шестеренок бег.
И цепей звонких хриплый лязг.
Мой маховик стучится в дверь,
Из прутьев, коими он сжат.
Поршнями стертыми скрепя,
Перебирают камни стопы.
Песок ссыпается с меня.
От зноя жар струится с "кожи".
В глазницах - битое стекло.
Едва различен путь ведомый.
Был бы я жив, сказал бы - "повезло",
Но, я не подвластен их законам.
Голод и жажда - лишь слова.
О боли - речи быть не может.
Программу не сведут с ума
Уведомления о сбое.
Я просто двигаюсь вперед.
Нет цели, плана, мечт, стремлений.
Когда конец движению придет -
Не испытаю сожалений.
Не испытаю страха смерти.
В молитвах не сложу я рук.
Причины нет отсрочить выключение.
Как в том, чтоб двигаться опять вперед.
Моё присутствие по прежнему необходимо?
Если не нужен после стал...
Бродя по выжженному миру -
Зачем вопрос этот, навязчивый, задал?
Я не один ищу ответы.
Таких, как я - изрядно тут.
И пусть, нас разделяют метры,
Каждый - помеха, преграждающая путь.
Что будет, если получу ответ?
Смогу ли называть себя "живым"?
Уведомлений об ошибках больше нет.
Возможно, повезет найти его другим...