Целых четыре дня - праздничный миртрудмай.
Пена цветущих яблонь, весенний дым.
Все-то в них кажется ясным и молодым.
Все-то в них видится словно забытый рай.
Перелистнешь страницу книжки чужих стихов-
Богом целованных в лоб полозковых вер-
И ощутишь совпаденье душевных сфер,
вновь проживая сирость обид и снов.
Как же нам, девочкам, раненым на слова,
больно живётся../ Расплата за колдовство!
Вроде бы май, и вроде бы все хорошо.
Но - плачется. И тишина мертва.