На иконе кто-то был
Незнакомый странный.
Говорят, он всех любил,
Поднимался рано
И ложился после нас
И не спал ночами
Это было в сотый раз,
Как со всеми нами.
*
Почему ты смотришь в нас?
Для чего всё это?
Что случается не раз
В голове поэта
И потом в душе живёт
Не твоей, а многих.
Всё кончается.
Восход,
Он не для убогих.