Боль твоя страдает чувством
Столь бесплодным всем на вкус,
Смех внутри — пустое буйство,
В нотах чьих пьянящий блюз.
Слёзно спросишь у господ,
Есть ли место на опушке
Выжечь в лёгких этот смог,
Чтобы стать немного лучше.
Всякий раз им всё равно,
Крик где твой теперь витает:
Можешь сжечь своё нутро,
Стёкла чтоб в огне мерцали.
Ты умрёшь или воскреснешь —
Миг в страстях убить нельзя,
Но вреда от мрази меньше,
Вены сколько гнёт стезя.
В этих чаяниях всё стынешь...
Только пульс исправно пляшет,
Ведь слова — они бескрылы,
Ты идёшь когда всё дальше.