У неба насморк. Знать оно простыло.
Машины пачкает, текущим вниз, песком.
В который раз, сменив на мыло шило,
Стишки карябаю я. В общем - ни о чём.
Юлою дни закручивают вальсы,
Всё меньше скрипок в музыке. Как знать,
Что мира гобелен не сотворен из фальши
И стоит в нем, по-прежнему, мечтать.
Пытаюсь я исправить настроенье,
Под глупый рэп апрельского дождя,
И ощутить себя - Венцом Творенья,
(Которому увы, уж, ничего нельзя))).