Цезарь, тебя ведь предупреждали:
не переживёшь ты грядущих мартовских ид,
что запачкают кровью твоей скрижали,
что смерти болид летит,
тело космоса рассекая,
а твоему натачивают ножи.
Каравай испечён и рты на него разевают
потерявшие чувство тугой вожжи.
Ты не нужен им, ты больше не нужен.
Лишь пока диктатор перпетуо бодр и крут,
давится до бессонниц остатками дружбы
названный сын твой - Марк Юний Брут.
Но меняя акценты, упраздняя приоритеты,
смешаются запахи, аннулируются эгиды.
Вспыхнет рваное тело новой кометы
и, сгорая, взвоют половинные иды...