Грустный клоун, сменивший смех на шёпот,
Не свой, а листьев за своим окном.
А темнота для взгляда строит пропасть,
Становятся в которой звёзды дном.
Быстро обретают мысли стройность,
Достигает время с ними высшей точки.
Час становится не так назойлив,
А минуты делят в мыслях жизнь на строчки.
А в цирке тишь под куполом повисла,
Все звуки спят в футлярах инструментов.
И на пустых места сидят лишь числа,
А эхо ждёт для Браво новых претендентов.
Но мы, как клоун, надеваем маски.
Грустим, но расплываемся в улыбке.
Встаём, когда рассвет смурной, неласков
И душу рвём чужой игрой на скрипке.
Устать от жизни, не дано нам Богом.
Мир, сотворённый им, велик, многообразен.
Где каждая деталь является предлогом
Для превращения в реальность всех фантазий.
Ночь утекает, как песок в часах стеклянных
И клоуна арена ждёт для представленья.
С ударов то начнётся с барабанных
И узнаём себя в игре, став отраженьем.