рисует художник картину одну,
сам ведая только её глубину...
всю жизнь варианты её рисовал
но новый триумф, он же новый провал...
и пишет поэт стих поновой один,
от младости самой до самых седин.
оттачивал снова и снова слова,
туманную суть воплощая едва...
случается так... ведь идея, мечта
рождается в сердце совсем неспроста...
в том поиск себя или же своего,
здесь странного вовсе ведь нет ничего...
так оба тварят устремления портрет,
хотя образца пред глазами их нет...
быть может шедевр родится в итоге,
но собственный взор ведь судья самый строгий...
не каждрму мания ведома эта,
в ней гения или недуга примета?