-------x--------x-------x--------x-------x--
video
https://www.youtube.com/watch?v=CttuNdvE5vQ
-------x--------x-------x--------x-------x--
Pruzzische Elegie
Dir ein Lied zu singen, hell von zorniger Liebe –
dunkel aber, von Klage bitter,
wie Wiesenkraeuter nasz,
wie am Kuestenhang die kahlen Kiefern,
aechzend unter dem falben Fruehwind,
brennend vor Abend -
deinen nie besungnen Untergang,
der uns ins Blut schlug einst,
als die Tage alle vollhingen noch
von erhellten Kinderspielen, traumweiten –
damals in Waeldern der Heimat
ueber des gruenen Meeres schaumigem Anprall,
wo uns rauchender Opferhaine Schauer befiel,
vor Steinen, bei lange eingesunknen Graeberhuegeln,
verwachsnen Burgwaellen, unter der Linde,
nieder vor Alter, leicht -
wie hing Geruecht im Geaest ihr!
So in der Greisinnen Lieder toent noch,
kaum mehr zu deuten, Anruf der Vorzeit –
wie vernahmen wir da modernden, trueb verfaerbten
Nachhalls Rest!
So von tiefen Glocken bleibt, die zersprungen,
Schellengeklingel -
Volk
der schwarzen Waelder, schwer andringender Fluesse,
kahler Haffe, des Meers!
Volk
Der naechtigen Jagd,
der Herden und Sommergefilde!
Volk
Perkuns und Pikolls,
des aehrenumkraenzten Patrimpe!
Volk,
wie keines, der Freude!
wie keines, keines! des Todes –
Volk
der schwelenden Haine,
der brennenden Huetten,
zerstampfter Saaten, gerueteter Stroeme –
Volk,
geopfert dem sengenden Blitzschlag,
dein Schreien verhaengt vom Flammengewoelke -
Volk,
vor des fremden Gottes Mutter
im roechelnden Springtanz stuerzend –
Wie vor ihrer erzenen Heermacht sie schreitet,
aufsteigend ueber dem Wald !
wie des Sohnes Galgen ihr nachfolgt!
Namen reden von dir,
zertretenes Volk, Berghaenge,
Fluesse, glanzlos noch oft,
Steine und Wege -
Lieder abends und Sagen,
das Rascheln der Eidechsen nennt dich
und, wie Wasser im Moor,
heut ein Gesang, vor Klage
arm –
arm wie des Fischers Netzzug,
jenes weiszhaarigen, ew ’gen am Haff,
wenn die Sonne herabkommt.
-----------
Johannes Konrad Bernhard Bobrowski
(* 9. April 1917 in Tilsit;
† 2. September 1965 in Ost-Berlin)
war ein deutscher Lyriker und Erzaehler. (de.wiki)
Прусская Элегия [1]
Тебе
моя песня, тебе,
добела раскаленная в гневе,
до черноты обугленная
в жалобе, горькой,
как мокрые травы луга,
как голые сосны прибрежья,
что стонут на белесом
ветру рассвета и пламенеют
под вечер.
Твой уход в никуда,
не оплаканный в песнях,
нашу кровь взбудоражил
однажды, когда дни еще были
светлы от ребячьих забав.
Мы бродили тогда
по дремучим лесам,
мы искали твой след
в пене волн зеленого моря
отчизны, у курящихся
жертвенников мы замирали,
у погребений немели давно
обветшалых, у замшелых
валов крепостей.
Под сгорбленной липой
мы слушали странные
звуки, затерянные в ветвях.
Так в песнях старух
тлеет дух старины,
едва уловимый на слух.
Но дряхлое эхо увяло.
В листве — его жалкий отзвук
Так от глубокого звона
колоколов остаются,
когда их расколют, звоночки.
Народ
черных чащоб,
грузных медленных рек,
пустынных заливов моря!
Народ
охоты в ночи,
стад и летних полей!
Народ
Перкуна и Пиколла,
Патримпа в венке из колосьев!
Народ,
преданный радости,
проданный смерти!
Пеплом стали рощи твои,
а жилища — огнем,
голубые потоки багряными
стали, и пшеницу копыта
втоптали в поля.
Народ,
принесенный в жертву
бешеной молнии,
вопль одинокий
в пламени дымном костра.
Народ,
под хрипы предсмертного
танца рухнувший у ног
матери чужеземного бога.
Во главе железной орды
шагала она, поднимаясь
над лесом. Виселица сына
маячила у нее за спиной!
Но ты жив, развеянный
прахом народ. Имена,
склоны гор и потоки
твое сохранили тепло.
В преданьях, в напевах,
поющихся в сумрак,
в шуршании ящериц быстрых
твоя продолжается жизнь.
Как болотные топи скудны,
так песня сегодня от жалобы
нища,
нища,
как сеть рыбака,
вон того, седовласого,
торчащего у залива всегда,
когда опускается солнце
на дно.
---------------
Перевод: Георгий Александрович Ашкинадзе (род. 1937 )
[1] Стихотворение посвящено балтийскому племени пруссов, почти полностью уничтоженному Тевтонским орденом. — Прим. автора.
https://litmir.club/br/?b=813757&p=4