Складываю в стопочку листы,
С них закат отбрасывает тени,
А на них напачканы кресты,
Палки, ноль - обрывки стихотворений.
Я на время ручку отложил,
Я беру Высоцкого страницы,
Я смотрю в узор его чернил
В силах разве только восхититься.
А потом я закрываю том
И от страха мигом холодею.
Сколько мне писать ещё дано?
Сорок лет, два месяца, неделю?
Можно достоверно посчитать,
Сколько кто за жизнь трудов оставил,
Книга, две, а, может быть, тетрадь,
Что-то влёт, а что-то переправил.
Вот и стопка полнится моя,
А меня терзают хладом мысли,
Что я ясно нахожу края
Томика моей счастливой жизни.
Я уйду, в глазах померкнет свет,
Кроме праха, как последний промельк
Будет жить кто скажет, сколько лет,
Часть души, один несчастный томик.