Я беру карандаш, начинаю писать,
Лист бумаги какой-то попался,
Тороплюсь я, спешу, чтобы мысль передать,
Чтобы стих просто не рассосался.
Или, чтоб не застрял пулей где-то в мозгу,
Не топтал мне извилины ходом.
И за что это всё, я понять не могу,-
Чтобы жизнь не казалась мне мёдом?!