Птица летела простынёй,
Как облако проплывала,
Она кружилась над землёй,
Как будто одежды поймала.
Её тихий крик,
Радостен весною,
Как важен этот счастливый миг,
И он пронесётся перед первой грозою.
И вот прогудит неба разряд,
В вспышках пронзающих молний,
И встанет туч неистовый ряд,
И раздадутся звуки симфоний.
Птица приземлится,
Пройдётся по земле,
И всё внезапно успокоится,
Задремлет в поле.
И останется лежать простыня,
И птицы петь на воле.