Я иду по делу ко своим знакомым.
Снег ложится белый на прикид мой новый.
Почему не светит солнышко, как летом
И не наполняет Землю ярким светом?
Вряд ли кто ответит на этот мой вопрос.
Его не примут даже, наверное, всерьёз.
Может, это - счастье, может, это - боль,
Может, это - что-то, может, это - ноль.
Было б чистым небом и зимой и летом,
Я ответил всем бы, если б был поэтом,
Что мечтал о мире, песнями воспетом,
О счастливом мире, радостью согретом!
Что ещё сказать вам - больше нету слов,
Лишь фрагмент какой-то из забытых снов.
Он зовёт обратно, он зовёт туда,
Где не приживаются горе и беда.