Я у стенки… стреляй. Убегать не по мне, ты же знаешь.
Из подкрашенных нитей дорог заплеталась судьба,
чей пророчеств набор изменить ты уж точно не чаешь,
ибо тупо уверен: веревка скупей, чем пальба.
Досылай запасной. Даже монстру дрожащие руки
могут напрочь испортить мгновенье его торжества.
Ну, а ты то не монстр. Ты палишь из искренней скуки,
предлагая святошам куски своего естества.
Не гляди в зеркала подуставших небес. За движеньем
ревматических пальцев твой злостью набитый фанат
растворяет объекты, что стали давно отраженьем
обозначенных крупной шестеркой, больничных палат.
Да, мы оба - не цель. Мы - всего лишь обычные дыры
на натянутой ткани иллюзий. Сквозь нас раздают
возмещение тем, кто торгует распластанным миром
под рекламной уловкой: удобства рождают уют.
И не суть, по какую ты нынче врастаешь у стенки.
Отрезвлять захмелевшему - выбор того, кто трезвей,
ибо он понимает, кем нынче снимаются пенки
с закипевшего варева правых, что стали левей.
Размышлять недосуг. Я же вижу, ты склонен не верить
даже собственным мыслям, так что уж чужие ценить…
Голоса окружающих тупо подобны фанере
с многочисленных сцен, где попса убеждает нас жить.
И не важен итог, ибо в нем ничего, кроме пепла
отстоявших свое на подмостках прижизненных сцен,
на которых слабеет душа, что бессмысленно крепла
от стабильности вечных, как пятничный змей, перемен.