Средь улиц серых - пыльных,
По челкам старых крыш
Ходит герой былинный,
Вытачивая стих.
Стих высек из асфальта,
Из муравейников, из дней.
Но было тут когда-то
Место для вьюжных флейт.
Но задавили всю округу,
А вместе с ней простор.
Люди подобные акулам,
Спонсируя застой.
Застой у слова, слога
И в головах людей.
Мысль военно-строго
Несёт сотни потерь.
Но мысль не гниёт
И нефтью не становится,
А слово обеззубит рот.
Словом сердце колотится.