Бывает так...
Что лихорадит...
С утра под вечер... Боль, озноб...
И будто высшею наградой -
Перо родится... Высших проб...
Из пальцев перья... Руки-крылья...
Строкою просятся летать...
И вот на небо - вдаль упыли,
Где всем крылатым... Исполать!
И вот так просто... Иль не просто?
Мерцаньем кружатся слова -
Из слов рождая... Небо-звёзды...
И шепчет кто?
Летать...
Пора...