Ещё идёт апрель.
И эта лень
рождает чувство невозможности заката.
Куда? Куда? Прошу, скажи, куда ты?
мой ласковый и нежный зверь...
Плывёт Москва, и сонные ворота.
А арки встали в ряд —
сопят.
Я здесь — ушедший из родного дома.
Курить бы да смотреть с балкона —
так сотни, сотни лет подряд.