(текст смущает меня; зато фото, по-моему, получилось классное)
После дождя улитка
Радуется лучу
Слов серебряных нитка
Я подхвачу
Мутная капля
Кунжутного масла
Солоно, горько…
Под спудом земли
просыпается майский,
звенит бронзовка.
…
– Здорово, Фома!
Ну, что там твоё завтра?
– Привет, Емеля!
Да, вроде, светлеет.
– Как сам, как Татьяна?
– В обнимку с Онегиным плачут.
Злодейское время
Схоронило-то в речке мячик.
– Ты, кстати, слыхал, из свежего –
Выжил Ленский.
– Да ладно!
– Клянусь. Клуб поэзии даже
создал на Невском.
– И ходит в пальто?
– Да, нет. В пальто – Маяковский.
– Что тот Володя, что тот…
– О, кстати! Дубровский
нашёл наконец-то дупло
с дикими пчёлами.
– Ого! И что? Закусали?!
– Да вроде ходят по ём, весёлые.
Облизывают, пританцовывают.
Утя, жужжат, сладкий.
– Делааааа. Ни в жизнь не поверишь,
что сажа бывает бела…
А взятки не так уж гладки.
– Такое… Ну что же, Фома!
Бывай. Увидимся дома.
К обеду зайдёшь?
– Зайду, Емеля, зайду.
И снова, и снова…
….
Гусары шеренгой
Идут молчаливой мимо,
И только глазами
Украдкой всё же стреляют,
Куда-то в сторону
Колечком сжатого нимба
Куда-то в завтра
Куда-то в пространство Мая.
Весна обнимает каждого,
кто понимает...