Стоит заросший мхом ствол клёна
И ветки в стороны бросает,
А я слежу за ним с балкона,
О чём он и не подозревает.
Когда-то был он молодым,
Потом он постарел изрядно,
И только с листьями резными
Он может выглядеть нарядно.
Но листьев нет пока ещё,
И я могу увидеть мох,
Покрывший ствол его давно,
Пока клён не совсем засох.
Как будто клён мне говорит:
«Не торопись, живи с умом.
Иначе сердце заболит,
И ты покроешься вся мхом».
Кленовым я речам не верю,
Но всё ж закрался в мою душу
Тот червячок, который сверлит
Канавку в ней своею чушью.
Возможно, срубят старый клён,
Или он сам вдруг упадёт,
Когда опять начнётся шторм,
И он кого-нибудь прибьёт.
Я не хочу, чтоб умер клён
Так некрасиво и случайно,
Пусть постоит заросший мхом,
Ведь он красив так чрезвычайно.
Стоит на детской он площадке,
И двор весь украшают листья,
Когда он быстро без оглядки
Даёт им волю распуститься.
Они красивые, резные,
Как на рисунках в букварях,
Зелёные и золотые,
Такие вот до октября.