По барханам нагретым на солнце,
Как сквозь сито струился песок.
Шёл погонщик привычной дорогой,
Он от Запада шёл на Восток.
Поднималась песчаная буря,
Ветер зноем горячим в лицо,
Раздувал на песке волны моря,
Даже небо сцепляя в кольцо.
И виднелись то слева, то справа,
Изумрудной воды миражи,
Так шутила пустыня лукаво,
Отпуская свои куражи.
Но погонщику было привычно,
Завернуться в широкий платок.
Он все тонкости знал на отлично,
Исходив её вдоль, поперёк.
И песок, и палящее солнце,
Так ему представлялось не раз,
Как бескрайнее море червонцев,
Обрамляют гранёный алмаз.