24.04.2024
Вот так, стремглав, по строчкам мчась,
ругаясь, спотыкаясь часто,
себе бурчу: «учи матчасть»
самой себе давно начальство,
самой себе аврал, догляд,
и совесть с эталонным ёком,
как громом сонные поля,
разбужена, когда по ёлкам
по хрупкой серости осин,
по тополям пирамидальным,
лупасит дождь и голосит
охрипший гром, как поезд дальний,
когда сомлевшая земля,
разбужена от зимней спячки
<и для чего-то это «для»
здесь в строчку просится>. Болячки
проталин выцвели давно.
Кругом — прогрето, пьльно, парко,
как монохромное кино
(озвучкой в нём — вороньи карки),
и даль коричнево-черна, —
чуть неба грязный край белеет.
Природа выпала из сна,
и жадно ждёт, апрелем млея,
чтоб дождь явился промочить
рассохшиеся губы поля,
как кошка сонная урчит,
разбуженная поневоле,
хозяйской треплющей рукой,
она и рада ей, как будто,
пичугой вспугнутый покой
не возвратится сном минутным.
Мы все, как кошки по весне,
как будто, рады переменам,
жалея о слетевшем сне,
что опием растает в венах,
как сахар в крепком чае дня.
Нас день бодрит знакомой болью,
как в годы школьные звеня
виной и долгом, перцем с солью...