Плачем в рифму, любим в столбик,
точки - гвоздики вбивая.
Получилась книга чтобы,
жизнь на строки разбиваем.
И шуршат в тиши страницы -
ветер трогает, листая,
и стреляет в пояснице
заковырка-запятая.
Книжный шкаф уже до неба -
жёлтый лист, макулатура,
непременно канет в небыль -
муза чувствует халтуру.
Вдох и выдох, крылья в воздух,
снег апреля на ресницах.
Пусть не гаснут наши звёзды
на оборванных страницах.
24.04.24г
Голоса, Экспресс