Безотцовщина сорок первого…
Как свята нам твоя беда!
А сегодня, у девяностого?
Видно, нет на людях креста.
Сколько их, по России разбросанных,
Обозлённых своей судьбой,
Обезличенных, в срам униженных, —
Безотцовщины дорогой…
Дорогая Земля, родимая,
Сердце чувствует: грянет беда,
Коль своих же детей родители
Пропивают без чувства стыда.
Отчуждённые, обозлённые,
Будут дети твои страшны.
Все инстинкты их накалённые…
Вот и всё — и не надо войны…
Ни пижонства, ни зла, ни бесстыдства
Не простит нам родная Земля.
Той стране, где своё материнство
Мать родная сама пропила.
1990