Когда моим рифмованным словам
ты станешь верить больше, чем улыбке,
которую дарю тебе я там,
где прошлым летом кто-то – по ошибке,-
просыпал мак; не брошу я шутить
в общении с тобой и – не нарочно,
продолжу так же в рифму говорить
о чём-нибудь, раскланиваясь точно
придворный менестрель перед тобой,
но ни о чём глаза мои и руки
тебе не скажут – нет. Моей душой
тогда владеть начнут не чувства – звуки.