Гуляют призраки в апреле по ночам
И свечки для влюбленных зажигают,
Они мозги выносят москвичам,-
Кого поженят, а кого то разлучают.
Разносят ароматы по Тверской
Собяниным посаженные липы,
Они пейзаж размыли городской,
Нарушили его стереотипы.
Луна крадется в опустевшие пенаты,
Безумствуя в парадной мастерской
Ушедшего художника с Арбата.
Теперь лишь тень его, - застывшего с клюкой,
Едва ль мелькнет на подступах к Мясницкой,
А дифирамб ему, как в песне Лободы,
Славянской не постигнув простоты,
Споют дожди на ломаном английском.
Трепещут души покоренных суетой,
Бегущих от окраин до окраин,
Из перехода в переходы под Москвой,
Перелезая через рамки и ограды.
Горячую и пламенную кровь
Народов, покоряющих столицу,
Я выпил бы, как грог, как счастье, как любовь,
Ни разу не заглядывая в лица.
А в этот вечер на прохладную постель
Фиалок и подстриженных газонов,
Роняет тень свою задумчивая ель,
Мечтая вырасти до оперных балконов.
Но ей ли до Большого дорасти?
И ей ли знать о прелестях балета?
Душа рифмует боль ее. Прости,-
На это нет пока разумного ответа.
2017-2024 г.г.