Иван Рахманов стал святым
В две тысячи шестом.
Он не курил табачный дым
Своим прекрасным ртом.
И только запах дивных роз
Вдыхал Иванов нос.
И нимб поблёскивал и рос
Над линией волос.
Духовной жизнью сладко жить,
Подумайте о том.
Иван Рахманов бросил пить
В две тысячи восьмом.
С тех пор он не переносил,
Курцов и алкашей.
И если кто-то рядом был,
Выталкивал взашей.
Святая жизнь - сплошной астрал
Далёко от земли.
Лишь спину изредка чесал.
Видать, крыла росли.
Его судьбы духовный перст
В вегана превратил.
Он даже тех, кто яйца ест,
Из жизни исключил.
Он без сомненья стал святым...
Но только иже в нём
Ночами жгло, как едкий дым,
Мешало светлым днём.
И хоть ты пой на клиросе,
А хоть целуй ты нимф,
Но только всё ж не выросли
Крыла, не вырос нимб...