Он играет на скрипке в оркестре,
А хотел дирижёром так стать.
Но смирился, увы, с этим местом...
И совсем разучился мечтать.
А когда-то бескрайние дали
Так манили и звали его…
Место в жизни теперь есть печали,
Ну а больше в ней нет ничего.
Плачет скрипка надрывно в оркестре,
И в слезах музыканта душа.
Очень больно ей, очень ей тесно,
Жизнь к финалу идёт не спеша...
Нет, не стать никогда первой скрипкой,
Не сидеть ему в первом ряду…
Он как будто сверкает улыбкой,
Хоть душой он в кромешном аду…
Не решился, не смог, сомневался…
Путь прошёл свой не так, как хотел…
Он в желаниях своих колебался,
Побороть он себя не сумел…
Вот вернуться бы в юные годы…
И судьбе посмотреть бы в глаза.
Позабыть все печали, невзгоды…
Но опять по щеке лишь слеза…