Сегодня плыли облака
По небу, словно строчки,
И выводила их рука
На синеньком листочке.
Мне так хотелось прочитать,
Но неразборчив почерк,
А ветер, выхватил тетрадь,
Не дав закончить очерк,
И размешал сирень чернил
С лазурью и закатом.
По небу стих мой лучший плыл,
Написанный когда-то.
Он был, конечно, о любви.
Что может быть важнее?
Плыви же в даль, мой стих, плыви
За горизонт, синея,
По небу строчкою косой,
Выдумывай морфемы,
Пленяй закат своей красой
И сочиняй поэмы...