Это не я. Это - просто броня:
Всем и всегда за меня отвечает.
Грубость, расчет, подозрительность. "Я"-
- Эти приемчики не одобряет.
Но!
"Я" понимает, что слечь пополам,
Очень легко в болевом ощущении.
Взвешивать мерзости дня килограмм,
Прятать макушку от сгнивших воззрений
Сложно, простите! А "я" - без колес,
Мира кинжал хоть слегка притупивших.
"Я" не желает бухать. Ей цирроз
Как и рак легкого - явно излишний.
"Я" не теряется в чьих-то губах,
В чьих-то телах не спешит зарываться.
Кутаться в пламя любви (или прах?),
В жажде тепла не спешит навязаться.
"Я" - все само. И с собой молвит так,
Будто слова - облака, не иначе.
Я - не подлец, не урод, не дурак.
Все, что извергнет - то горсточка сдачи.