Это традиция, я снова слова пишу,
Спотыкаюсь о камни, хватаю руками шипы - не пищу,
Тяну за собой рюкзак камней, кричу - «Не пущу»
И в карты хожу с козырей, сквозь привычный уже прищур.
Ну что? Увидел бога вставши в полный рост?
Учись уже плавать, а не искать спасательный круг или того у кого есть гвоздь.
Каждый второй глаголит, как он не прост,
Но не умнее дятла потерявшего в дереве свой нос.
А еще, похоже на то, что толком не ел пару недель.
Та же проблема со сном. Пожалуй вкину еще пару таблеток,
Чтобы к Морфею в объятья, хотя бы, ну, на часок
Или к тому типу, что насыпит в глаза песок.
Чисто Шрёдингера кот,
Существую или нет, жив или мёртв,
Эта сволочь снова меня перерыла.
Чёртов крот.