Мы идём ходовыми дорогами
В беспросветную синюю даль.
Меж трибунами да острогами,
Где куёт нашу веру звонарь.
На обочинах нашей памяти
Всё кресты да могилы вождей,
И друзья кружат в белой замети,
Запинаясь средь ложных путей.
А в конце всех дорог -
Путь серебряный,
Что выводит в седой океан.
Матерок,
Ангелочек поверенный
Да разбитый пустой шарабан.
Мы идём, то любя, а то злобствуя,
Обгоняя застрявших в веках.
А в котомках лежит наше прошлое
С отжитым в человеко-часах.
А.Журавский