Первый день проливные дожди
Моют душу, деревья и землю
Небо словно твердит подожди,
Молча я терпеливо внемлю.
Сизой мглою висит пелена,
Третий день по-осеннему сер,
Словно это из слёз стена,
Как небесной печали пример.
В бледной дымке сереет рассвет,
Он какой-то лениво несмелый,
Но графиту асфальта в ответ,
В чёрных тучах он кажется белый.
И душа, как бетонного цвета,
Чуть темнее её настроение,
В красках серых картинка эта,
И такое же стихотворение.
Льют дожди уж который день,
В мысли топкие, как болото,
И себя мне вытаскивать лень,
Может в этом поможет кто-то?
Путь далёкий в тумане чернеет,
Бросил кто-то мне чёрную метку,
Вера стала золою и тлеет,
Дух теряется, запертый в клетку.
День трёхсотый и те же дожди,
Только хлещут они по сердцу,
«Будет свет!»- я шепчу. Подожди!
Серое небо захочет раздеться.