Хочу писать о том, о чём
не высказать словами.
О тайном, может и простом.
О том, что вслух сказать -
боимся сами.
Слышишь, весенний
первый гром? И всё баском,
баском над нами!
Судьба стихов, как этот
гром - успешна, незавидна,
временами, и поразительно
кратка, как пёрышки
у воробья.
Мои – обнажены до дрожи.
Они - и жалоба, и зов,
и плеск ночной волны,
и в небе лунный путь -
проложен ими нитевидный,
Они – отметины в моей судьбе,
как родинки на коже.
Пусть кто – то
губы увлажнит прохладой -
моей неутомимой жажды -
"Пить!" Жизнь - бьётся
и дрожит, распята в каждой
строчке данной. И вот,
она дала, она взяла и всё
сплела в венок, бумажный.
И сладость ароматных трав,
и девственных садов.
И смерти горький холодок
по строкам и словам...
гляди - прилёг уже, отважно.