Мои дни проходят скучно,
Без любви и без забот,
Быть уж может я не Пушкин,
Быть уж может не "вон тот".
Но я помню, помню бесов,
Помню я и злых творцов,
Но ведь им же даже через,
Мой порог не удалось.
Ох, стихи, удел поэта,
Знаю, глупо это всё,
Но ведь как-же жизнь без "это",
Возвращаюсь снова в блё.
Вы, творцы, вот вроде engine,
Вы умельцы, вы не мы,
Вот науки нашей нежной,
Только вы мои творцы.
Но сказать бы я хотел уж,
Что вы, дейтели наук,
Друг за другом, свет и неуч,
Тот, что свет, уже затух.