Для кого-то бездна, пустошь огневая,
Для кого-то кущи, слава и почет.
Но пока я бегаю по земле живая,
Ангел мой, Хранитель пишет свой отчет.
Цвета звездной ночи у него чернила,
В цвет дорожки лунной крыльев серебро.
Пишет все, до точки: что я сотворила,
Где я накосячила, сделала добро...
Доживу до старости — и отнимут тело,
И отправят душу по небу лететь.
Я в воздушном замке приземлюсь несмело:
Здесь нельзя смеяться и неловко петь.
И приду вначале я в библиотеку:
Сколько было жизней, столько там и книг!
В ангелах так много есть от человека,
Им, как многим людям, дорог каждый миг.
Мой Хранитель встанет и взмахн;т рукою,
И взмахну я тоже, и скажу: «Привет!
Это ты был рядом на войне с судьбою,
Лунными крылами заслонял от бед?
Извини, что в жизни столько наглупила,
На меня истратил ты немало сил.»
Он мне улыбнется: «Было то, что было,
Я и сам без опыта, всякое лепил».
Он перо отложит с тихим наслажденьем:
«Не люблю бумажки, сам такой, как ты.
А пойдем-ка вместе на перерожденье,
Там все и исправим без лишней суеты».
В небе звездно-синем трудно заблудиться,
Утреннее солнце душу не сожжет.
И вдвоем не страшно нам переродиться,
Ангел, он все помнит — и убережет.
Апрель 2024