На потрепанном, старом сукне
Книги, мертвые как пъедесталы,
За спиной опустевшие залы
Засыпают в тускнеющем дне.
День, что слово - написано, стерто...
Да его и не вспомнишь порой,
Только точки одну за одной
Пропускаю рукою нетвердой.
Может быть соберусь и опять
Сочиню и сюжет и интригу!
Коль моя недописана книга,
Значит нужно ее дописать!
Сам смогу перепробовать роли,
Скажем, чью-то отстаивать честь
Иль замыслить веселую месть...
И отправить себя на гастроли!...
Завтра точно! Тут нечего ждать!
Оглянусь и шагну в неизвестность
Где б достойное заняли место
Мысли те, что не обуздать!...
А сегодня я занят увы,
Все на том же насиженном месте,
Что сейчас несоменно уместней,
Завершением старой главы.